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    近到他闻见司郁身上淡淡的冷香，不是药，不是墨，是某种他说不出名字的气息，像雪后的松林，像深夜的孤灯。

    近到他听见自己的心跳，一声，两声，三声，快得像要冲出胸膛。

    司郁看了他很久，久到林屿以为自己会溺死在那目光里。

    然后，司郁松开了那片花瓣。

    花瓣从他指间飘落，打着旋儿，落进泥土里，无声无息。

    “回去吧。”司郁说，声音很低，“你刚好，不宜吹太久风。”

    林屿点头，收线的手微微发抖。纸鸢落下来，落在他怀里，他轻轻抱住。

    回去的路上，两人都没有说话。

    林屿低头，看着怀里的青燕，看着腰间的青玉，看着自己握着线轴的手，那只手，昨夜还被另一个人握在掌心。

    他不敢想，那意味着什么。

    但他知道，有些念头，一旦生了根，就再也拔不掉了。

    就像此刻，他明明该低头看路，却忍不住偏过头，偷偷看身边那个玄衣的身影。

    司郁也正好看着他。

    四目相接，又迅速错开。

    像两只不敢靠近的燕子，在同一片天空下，隔着风，隔着花，隔着那层薄薄的、谁也不敢捅破的窗纸。

    春光正好，海棠正盛。

    御花园的假山后，一双眼睛正远远望着这一幕。

    那是一个新入宫的太监，瘦小，不起眼，像路边随便一颗石子。

    他看着并肩而行的两人，看着摄政王为皇帝拈去发间花瓣的动作，看着两人对视后又迅速移开的目光。

    然后，他悄无声息地消失在假山的阴影里。

    当天夜里，一只信鸽从皇城不起眼的角落飞起，越过重重宫墙，向城西某个宅邸飞去。

    鸽腿上绑着一个小小的竹筒，筒里是张字条。

    字条上只有一句话：

    “摄政王对陛下，逾矩。”

    摄政王和傀儡小皇子23

    周延余党清洗后，朝堂终于恢复了表面的平静。

    林屿的病已经大好，每日照常上朝、读书、练字。

    司郁依旧忙碌，但无论多晚，总会来养心殿坐一坐，有时是教他写字，有时只是喝杯茶，说几句话。

    这成了两人心照不宣的规矩。

    五月将至，天气渐渐热起来。这日午后，陈太傅告了假，林屿难得清闲。

    他坐在窗前看《诗经》，看着看着，目光却飘向窗外。

    窗外是养心殿的小院，几株石榴树正开着火红的花，蜂蝶穿梭其间，热闹得很。更远处是层层叠叠的宫墙，朱红明黄，将天空切割成规整的方块。

    他又想起那日在御花园放纸鸢的情景，想起司郁伸手拈下他发间花瓣的样子，想起那双深邃的眼睛定定看着他的模样。

    那之后，他们谁都没有提起过那个瞬间。

    日子照常过，司郁照常来，教他写字，陪他说话，一切都和以前一样。

    林屿说不出哪里不一样。

    但每次司郁靠近时，他的心跳会快；每次司郁看他时，他会忍不住低头；每次司郁离开后，他会坐在窗前，看着那道玄色的背影消失在宫门尽头，发很久的呆。

    他把手按在胸口，感受那里面不争气的跳动。

    “林屿啊林屿，”他在心里对自己说，“你是皇帝，他是摄政王。你清醒一点。”

    可心跳不听他的。

    “陛下。”小顺子的声音打断了他的胡思乱想，“摄政王来了。”

    林屿腾地站起来，手里的书差点掉在地上。

    他赶紧整理衣襟，深吸一口气，又觉得自己这反应太过刻意，便重新坐下，装作若无其事地翻开书。

    脚步声近了。

    “在看书？”司郁的声音响起。

    林屿抬头，看见司郁站在门口。他今日穿了一身藏青色的常服，腰间系着白玉带，比朝服时少了几分威严，多了几分……林屿想了半天，想出一个词：好看。

    “嗯。”他点头，举起书给司郁看，“《诗经》，读到《蒹葭》了。”

    司郁走到他身边，看了一眼书页：“蒹葭苍苍，白露为霜。所谓伊人，在水一方。”

    林屿脸微微一热。这首诗讲的是思念，是追寻而不得。

    他不知道司郁会不会联想到什么，但他自己，读到这句时，脑海里确实闪过一个人的影子。

    “喜欢这首？”司郁问。

    “喜欢。”林屿小声说，“就是……有点难过。”

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